Sabado 30 de septiembre o, Ebrio de soledad.

Dicen los que saben de poetas malditos, que para pertenecer a ellos, hay que estar siempre ebrios, ebrios de alcohol, del barato porque generalmente no alcanza para el bueno, de amor, aunque yo creo que mas bien de desamor, de sexo preferiblemente desenfrenado, de poesía y de virtud, o de la virtud que da la poesía.
Yo no creo que sea poeta de esos que llaman malditos, mucho menos un poeta y ya. Y no porque no cumpla al menos algunos de esos requisitos, sino porque cuando me pongo a pensar, a discutir conmigo y es que suelo hacerlo mucho. Pues evidentemente me doy cuenta que mi ebriedad mayor es la soledad, me embriago con ella, muchas veces hasta la madrugada, cantamos, discutimos por nimiedades, le exijo que se valla, que ya no la quiero mas, que me quiero rehabilitar. 
Pero ella siempre vuelve, para que me la beba  hasta el fondo, para emborracharme, para dejarme ese mareo, ese casi desmayo de no saber de donde soy, ni a donde voy. Y como un buen ebrio adicto a su vicio, me consumo mi botella de soledad, o mas bien dejo que ella me consuma, hasta que por fin me duermo y caigo esperando que en sueños, la cosa vaya mejor.